Le roman prend pour décor la campagne angevine verdoyante. Le vallon de Comberonde, en apparence tranquille, devient le théâtre d’une résistance inattendue. L’installation programmée d’une antenne-relais agit comme un électrochoc : une poignée d’habitants, tous différents et singuliers, décident de défendre ce coin de pays comme on défendrait un sanctuaire. Dans cette communauté hétéroclite, un ancien légionnaire reconverti dans le bâtiment, des moines qui vivent selon des rythmes immémoriaux, une boulangère irlandaise qui a gardé des allures de fée, quelques gauchistes zadistes et autres vignerons philosophes, et même un artistocrate breton attendant le retour du Roi.
Ce groupe à première vue incohérent a pourtant un point commun : chacun, d’une manière ou d’une autre, a entrepris de s’extraire de la grande machinerie moderne. Ils ont adopté l’art de « forlonger », ancien terme de chasse que l’auteur détourne : prendre de l’avance sur la meute, se soustraire au vacarme, trouver refuge avant l’impact, « retourner aux fougères ». Les forlongueurs sont ceux qui refusent d’être saisis par les filets de la technique, du marché, du flux continu, des algorithmes. Ils veulent gagner du terrain sur le monde tel qu’il va, non par fuite, mais par fidélité à ce qui mérite d’être sauvé.
Lacarelle raconte cette conjuration avec une ferveur tranquille, jamais pesante, fruit d’un double héritage : celui d’une littérature enracinée – de Jean Giono à Henri Vincenot, de Bernard Charbonneau à Gustave Thibon – et celui d’une tradition spirituelle qui ne sépare pas le Bien du Beau. La première partie du livre, romanesque et vive, est traversée de poèmes méditatifs. La seconde, composée de portraits d’écrivains dont l’œuvre affronte la modernité sans renoncer à la terre ni à l’âme, ressemble à un bréviaire pour insurgés paisibles, mais farouchement enracinés.
Retour aux fougères n’est pas qu’un pamphlet rural anarco-conservateur, c’est aussi un récit initiatique, une parabole écologique, et le manifeste discret d’une contre-révolution localiste, d’une résistance face à la transformation laide et brutale de nos paysages et de nos modes de vie.
Sans idéaliser la campagne et ses habitants, le livre rappelle qu’il existe encore des types d’hommes mus par un rapport organique à un lieu, à une mémoire, à une continuité, et non par des tableurs Excel, des indicateurs de performance ou des algorithmes.
Dans cette vallée angevine, les personnages apprennent que la résistance n’est pas toujours spectaculaire : elle peut être un geste humble, un pain cuit dans un four restauré, un bois entretenu, une fraternité retrouvée, un poème recopié, ou un complot improvisé pour conjurer l’installation d’une antenne. Leur lutte n’a peut-être aucune chance d’aboutir, mais elle révèle un autre possible : un monde où l’on préfère la fidélité au territoire plutôt que l’accélération sans fin.
Lacarelle signe un roman vibrant, empli de paganisme et de christianisme, une ode à l’enracinement, à la terre, à la désobéissance joyeuse. Et une invitation : qu’attendons-nous, à notre tour, pour devenir des forlongeurs ?
Bertrand Lacarelle, Retour aux fougères, Le Cherche-Midi, 240 p., 21€
