« La République gouverne mal, mais se défend bien », la citation de Charles Maurras, inspirée par une phrase d’Anatole France, décrit bien un pouvoir qui sait se montrer fort, quand il est exercé contre une certaine partie de la population (révolte des gilets jaunes, mesures liberticides pendant le Covid). Mais cette force se transforme très vite en lâcheté dès qu’il s’agit des banlieues de l’immigration. C’est ce que nous présente Céline Cléber dans un roman dystopique qui expose la faiblesse de l’État, dans une France en proie à la guerre civile.

Qui lit aujourd’hui encore « La Femme pauvre » de Léon Bloy (1846-1917) ? Une poignée d’irréductibles. Ce roman fait partie de ces œuvres à demi effacées de la mémoire collective, mais qu’un seul lecteur peut suffire à ressusciter. Roman de la déréliction et de la grâce, il condense la fureur mystique de son auteur, entre exaltation du malheur, ivresse de la souffrance et aspiration à la sainteté. Trop violent, trop incandescent, trop sublime pour son siècle – et sans doute encore davantage pour le nôtre, rongé par le confort –, « La Femme pauvre » est un livre qui dérange parce qu’il exige une mobilisation totale de son lecteur. Rien que pour cela, il mérite d’être lu – ou relu.

Trente ans après sa première parution, « Céline et l’Allemagne » revient dans une édition largement revue et augmentée, enrichie d’une très volumineuse postface inédite, qui éclaire d’un jour nouveau les relations de Louis-Ferdinand Céline avec l’Allemagne entre 1933 et 1945. L’occasion pour Alain de Benoist de déconstruire les mythes et les légendes noirs entourant Céline : sa réception outre-Rhin, ses prétendues accointances nazies, la traduction de ses pamphlets ou encore l’épisode de Sigmaringen. La postface, inédite et minutieusement documentée, lève le voile sur des aspects méconnus, voire occultés, de cette période. Ce complément substantiel permet de mieux saisir la richesse et la complexité d’un écrivain qui fut – et demeure – tout autant objet d’adoration que de détestation.

On connaît l’œuvre romanesque de Raspail surtout par « Le Camp des saints », publié en 1973, qui décrit la submersion de la France par une immigration massive venue du tiers monde, ou par ses romans évoquant la Patagonie (« Moi, Antoine de Tounens, roi de Patagonie », 1981). On connaît moins son œuvre antérieure, et pour cause : ses premiers romans sont devenus introuvables. Voilà qui est corrigé, grâce à la jeune maison d’éditions 7 Cavaliers, qui vient de rééditer le premier roman de Jean Raspail, publié en 1958 : « Bienvenue Honorables Visiteurs ». Ce roman oublié – qui raconte les mésaventures de touristes occidentaux au Japon – ressurgit aujourd’hui comme un témoignage piquant et visionnaire.

En France, Charles Bukowski est peut-être davantage connu pour son passage hautement alcoolisé dans l’émission « Apostrophes » que pour son œuvre littéraire assez largement oubliée, l’époque ne semblant plus très sensible à la prose âpre et virile du « white trash » écorché vif et cabossé. Ce qui n’est pas le cas de Jean Montalte, auditeur de l’Institut Iliade et collaborateur de la revue Éléments, qui nous plonge dans les tréfonds d’une œuvre tragique et lucide, crue et violente ; à mille lieues des mièvreries contemporaines qui encombrent les étals des librairies comme des boites de lexomil sur l’étagère d’une pharmacie.

Que peut aujourd’hui le roman ? Dans son quatrième roman, « Le sucre », Marc Obregon se penche sur les possibilités de la littérature moderne, aujourd’hui sclérosée par l’absence d’audace stylistique et s’interroge sur les fins de la littérature dans un monde déchristianisé.

Notre ami André Murcie réserve à son ordinateur les fruits de ses saines colères. C’était le cas de cette chronique qui, bien que datée d’août 2019, est d’une actualité de plus en plus effrayante. Nous la lui avons arrachée sans peine !

Romancier, cinéaste, essayiste, peintre, journaliste – poète d’abord, poète surtout… Pier Paolo Pasolini (1922-1975) fut tout cela et bien plus encore. Un prophète du passé, eût dit Barbey d’Aurevilly, marxiste jamais vraiment repenti et chrétien jamais vraiment avoué, ange et démon. C’est à lui que rendent magnifiquement hommage Arnaud Delalande, Denis Gombert et Éric Liberge dans « L’Ange Pasolini » (Denoël), un album puissant où le noir et blanc épouse la clarté tragique d’une « vie violente ». La meilleure des manières d’ouvrir les commémorations du cinquantenaire de sa mort.