Les écolos aiment enflammer de gigantesques croix et rêvent du rétablissement de la ségrégation raciale. Ce n’est évidemment pas moi qui le dit, mais l’inénarrable Sandrine Rousseau, superstar du wokisme délirant et reine longtemps incontestée – Valérie Pécresse n’était pas encore entrée en campagne – de l’humour aussi absurde qu’involontaire.

On vit décidément une époque formidable. À chaque jour son nouveau caprice : trans, inclusif, mutant, délirant. Dans le monde réellement renversé qui est le nôtre, le réel dépasse, et de loin, la fiction et même la science-fiction.

La « société du scandale » est la phase terminale de la « société du spectacle », le moment où celle-ci, devenue sénile, épuisée d’elle-même, subclaquante, ne réagit plus qu’à des stimuli simplistes, des éructations médiatiques aussi violentes que dénuées de sens, mais qui seules parviennent encore à faire bouger quelque peu son corps débile. Dernier exemple en date : la tragi-comédie « Évian » ou quand inviter les gens à boire de l’eau minérale devient un drame national.

Ils étaient venus, ils étaient tous là. Ministres, secrétaires d’État, directeurs de services médicaux, spécialistes du renseignement… tous rassemblés autour de la longue table du grand salon du palais de l’Élysée. Certains fumaient des cigares, d’autres des petits joints odorants confectionnés par le ministre de l’Écologie, Jean Castex dégustait un pastis façon yaourt (deux doses de pastis pour une dose d’eau)… L’atmosphère était détendue, les visages, vierges de tout masque, rayonnaient… On sentait qu’on allait encore une fois bien rigoler.

Fiction ou réalité ? Et si les confinements à répétition allaient repousser les fêtes de fin d’année. Même derrière des masques et des écrans, hors de question de célébrer Noël… Le risque sanitaire est trop grand, pensez donc !

La musique, langage universel ? Tu parles ! Chaque peuple a développé sa propre personnalité musicale, loin, très loin des musiques du monde.

Ah, les sites de rencontre ! On croit draguer une femme, mais on tombe sur une transsexuelle. C’est la mésaventure qui est arrivé à Martin. On ne naît pas femme, on le devient, n’est-ce pas ! Simone de Beauvoir ne pouvait pas prévoir !

Assis à l’une des « terrasses éphémères » qui avaient fleuri boulevard Saint-Germain, Quentin était littéralement abasourdi… Après plusieurs minutes de réflexion, il peinait encore à croire à la réalité de ce qu’il avait vu, il n’en revenait toujours pas… En effet, avec un parfait naturel, le serveur du bar en charge de sa table était venu prendre sa commande en portant ostensiblement son masque médical au-dessous du nez… Était-ce de l’inconscience, de la provocation, une façon de marquer un soutien, au moins partiel, aux thèses criminelles de l’extrême droite complotiste ? Quoiqu’il en soit, Quentin était outré, quasiment hors de lui.

Dans « A moy que chault », Xavier Eman tient le feuilleton de notre apocalypse molle. À Paris, son héros, Frédéric slalome entre une manifestation de vegans blafards et un rassemblement du comité « Vérité pour Tralala ».

Les multinationales sont en deuil : George Floyd est mort ! C’est à qui soutiendra le plus tapageusement le mouvement « Black Lives Matter » en faisant couler l’argent à flot. Au fond, c’est le nouvel argent black. Mais le petit entrepreneur blanc que le Covid-19 a mis sur la paille n’a droit, lui, à aucune sollicitude. Sois blanc, mais de grâce cache-toi !